先生：
春天来了，或许真的是春天。
我以为春天是个小妇人，正当的年纪，攒了一冬的各色碎花布头，恰好阳光也闲，或采三两缕柔和的风，四五处闲置的水，无人问津也都好。也许还参杂些陈年的残酒，或酸或甜或苦，一总能凑出个春的光景来，这才有了漫野地的春花，叫之剪春再合适不过了。
大概只有爬到极高的山上俯望下去，当你忍不住说出春天是什么，才稍微具备一点可信度。
每年只有这个时候，花在孕育芽蕊，树在描它的眉，这时候还没有归鸟，阳光的拢子篦出各色深浅斑驳的纹。梨花还没有开上枝头，梨树向上的枝桠如马蹄一样纷乱向天空，几朵云丝丝缕缕挂在枝上，都还好吧，只是日头荡在秋千上不肯下来，娇羞的样子，洞房的样子。
我仍爱旷野里任意一棵春天的树，枝干不直，年轮未知，也偶有挂着的树牌，写着：树龄三百年。
虫蚁都有，各处都无芳草，不吝被人遗弃，擎着枝干撑开那片欲放的春天，时有时无的胭脂红粉样的窈窕，时有时无半含湖水蓝瘦的零零憔悴，或在里面夹杂些许思念，如此三百年了，拉出线放飞出去的各色风筝，招牌风一样的翘楚。
最后翻出时新的各色碎花做彩礼，这暖碎花布想到来时的慢慢春夜，咿呀咿呀哟地向往了去。
有太多人忘了，其实春天是自持，它是让你看到，即使在怒放的春天拼命攫取，得到的也并不比失去的多。
春天只是你的真性情而已。
犁过几遍思路，房子还是稀疏。我只怜那棵无人要，无人看，无人想的老树吧，挂一点依靠上去，将这真重，换成珍重。
春天里，还想期待些什么，也似是无须了……
萱草写于辛丑如月
“ 爱，是一种信仰。”
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